Blueprint

Solo me igualas contrabajo si te llamas Paul Chambers. Finest, purple label, joven Vince Carter. Dice que es músico en su bio del perfil y ni pagando el blue stick suena la flauta: André 3000. Van a tener que matarme antes que mi apodo sea un icono en el Apollo de Harlem. More money, more problems, Necesitan camps donde concentrarse, y yo en una tarde escribo bodybags que ni en Mauthausen. Llama a la poli, tengo el boli en llamas quiero ese money para que hagan las Saucony con mi cara. ¿Quién me iguala, homie? Si me tienes ganas, dispara; yo soy el craft de C. Wallace en el backseat del Impala. Si me dan cancha, veintitrés en la espalda. A estas alturas no pidas que mida mis palabras. Shut The Fuck Up Pass the mic and rest in power. Escupo fuego: Niki Lauda. si abres la jaula salgo en beast mode y a chuparla. (¿Sup, buddy?) Unto la mostaza en el pastrami y me paseo en bata por un keli que ni Lenny Kravitz. Money on my head desde los tiempos de las K1X & Karl Kani’s; no me tiembla el pulso, si apunto soy Musamban1. Click clack, bang! Dead body. ¿Quién rapea así? Nobody. (Listen) No eres uno de los nuestros, fuck out of it! tú eres un rata, como Sammy con John Gotti. Tweaz, baby, top of the greatest. Mis números no sorprenden, pero el que cruza el puente nunca vuelve; Tengo el respeto de todo el que le mete. tú, quinientos mil oyentes, ahora no tiembles. **[Estribillo] (x2)** Apunta y dispárame, pero más vale que de un hit me borres de la street. Si no es así, prepárate, ya sabes que voy a por ti y es matar o morir. Listen... El tiempo no perdona, piénsalo despacio