Ya'll food for flies (con Cres One)

**[Parlis]** Te pongo a hervir como cucharas con base en un callejón, God bless, los tres iniciados del kybalion. Buscan bendición sin ofrendas al faraón, hood weapons, acaban a golpes con la pitón. Me crujo el beat, un pisotón de elefante, spitting gold bars, ah, siempre elegantes. Subiendo la presión hasta que peta el bajante, lleváis toda la vida en el nivel principiante. Esto se pone picante, te deseo suerte con un ego tan gigante. La verdad es dura cuando viene a visitarte, delante de un espejo en el que no puedes mirarte. No tengo tiempo pa' shit, demuestras que soy mejor cada vez que hablas mierda de mí. Te dejo caer, ni te remato, Foreman y Alí, flotando como el Jesucristo que pintó Dalí, damn. **[Ziel]** Si pillo el micro, te pongo a barrer la playa, uso tus barras de toalla pa' secarme la cara. Mi estilo es simple, pero con estilo, que es lo que te falta, primo, abuso de raperos en cada frase que escribo. Lo que yo digo va a misa, bebed de mi sangre, soy el nuevo Jesus Christ. Todo lo que hagáis es poco, si trinco el mic, disloco a tu crew de locos solo con medio punch line. Rapea un writer que no copió del fanzine de Wanted, la pereza os obligó a que os pasara por delante. Bombardeo solo, pa' que nadie me delate, porque el silencio en la calle es un trato importante. Got them, bro, escupo y tapo el sol si quiero, tengo barrio machacao, está mi nombre por to'l ghetto. Le están tirando a mi grupo y se piensan que no me entero, luego saco el lanzallamas y ponen cara de buenos. **[Cres One]** Sigo pensando: «En ese hueco me haría un plata», pillo el blanco y brillo, con sustancia: arroz con pata. El molinillo grinda haciendo añicos los palitos, pinta en grande, pero en pequeñito pone tags de kings en la chapa. De Queensbridge a Hospi. De Skeme, bitch, a Nosky, the juice! When I used this: abuse, como Cosby. I get loose. No hay nadie vivo que me siga, ¿Grey Goose? Escribo, hay calles que trafican ya con mi saliva. Jay Dilla from the D, sincopado, vuestras Loomis son las letras de un furgón blindado. Y'all fake, como Llados, y los likes comprados, you can hate me now, pero no soy Nas, soy claro. Damn! La lista sigue, si te va bien como artista, se pegan a ti bros, hoes, gold diggers. Yo filtro bien, ¡Brita! De Japan a Benfica, si piso el estudio, ¡es Lourdes! ¡Solo escupo agua bendita! ¡Jesus! **[Estribillo] (x2)** No quieres entrar, en San Jose te disparan antes de preguntar. Con likes, un estatus con el que juzgáis, sorpresa, sois presas, y'all food for flies.