Venetienne

Percibe el olor y el sonido del viaje,
detecta el ritmo y el murmullo de la sangre,
a cien kilómetros a la redonda el suelo es ácido,
vive deprisa y muere despacio.

Billetes de primera clase, ellos odian mi argot,
pero quieren beber de este brebaje,
y no entienden el "por qué" de tanta pasión,
como ver pintar la realidad a Pollock.

Solitario, como el Nighthawks de Edward Hooper,
deshacerse de equipaje,
un oasis, el sol de medianoche,
morir por desamor como Charlie Cooper.

Y dejar ya de vivir de besos robados.
Sé que no irás al cielo por tus tentaciones,
tus actos y tus aberraciones,
yo, fabrico el remedio para mis purgaciones.