Rase Tapándari - Carta del bisabuelo Soares
Producido por: Stash House
Letra de Carta del bisabuelo Soares
Pienso a veces, con un deleite triste,
que si un día, en un futuro al que ya no pertenezca,
estas frases que escribo durasen
tendré por fin gente que me comprenda.
Los míos, la familia verdadera,
pero, lejos de nacer en ella,
habré muerto hace ya tiempo,
seré comprendido solo en efigie,
cuando el afecto no compensé a quien murió de desafecto
que solo tuvo cuando estuvo vivo.
Tal vez un día comprendan cumplí como ningún otro
mi deber nato de intérprete de nuestro siglo.
Porque los hombres solo aprenden de sus bisabuelos,
solo a los muertos sabemos enseñar reglas del ser.
En la tarde en que escribo,
el día de lluvia ha cesado,
la alegría del aire es fresca demás contra mi piel.
Un azul vago,
se reflejo incluso en las piedras de la calle,
duele vivir, pero es de lejos,
sentir no importa,
se enciende uno u otro escaparate.
En otra ventana ven acabarse el trabajo,
el mendigo que me roza quedaría pasmado si me conociese.
En el azul menos pálido,
que se espeja en los edificios, atardece…
Un poco más la hora indefinida,
cae levemente,
fin del día cierto en que los que creen
se engranan en el trabajo de costumbre,
felices de inconscientes.
Cae levemente, onda de luz que cesa,
melancolía de la tarde inútil,
bruma sin niebla que entra mi corazón,
cae levemente, suavemente,
indefinida palidez, lúcida y azul de la tarde,
-acuática-
levemente, suavemente, tristemente
sobre la tierra sencilla y fría.
Cae levemente,
ceniza invisible, monotonía afligida,
tedio sin torpor.
Bernardo Soares
Posterior a 1919
Fernando Pessoa
(Fragmento del poema del heterónimo Álvaro de Campos
"Se te queres matar, porque não te queres matar?")
"Se te queres matar, porque não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
Por actores de convenções e poses determinadas,
O circo policromo do nosso dinamismo sem fim?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E de qualquer forma, se te cansa seres,
Ah, cansa-te nobremente,
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!"
