Sin H - El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado
Letra de El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado
[Sin H]
En el cénit de mis dedos se consumen los deseos
solo es humo, un cigarro con carmín y humo
Una calavera blanco marfil, humo
un alfil matando una reina, un poeta que se cree, pero es mierda
Una ofenda, una deidad, un corazón de piedra
palabras vacías y humo…
[Extracto de Factotum de Charles Bukowski]
A lo largo de la vida somos atrapados y desgarrados por diversas trampas. Escribir puede ser una trampa. Algunos escritores tienden a escribir aquello que complació a sus lectores anteriormente. Escuchan elogios, y se los creen. Solo existe un juez definitivo de un escritor y es el escritor mismo. Cuando éste se deja seducir por los críticos, los editores, los directores de las editoriales, los lectores, está acabado... Y desde luego, cuando se deja llevar por su fama y su fortuna, puedes dejarlo flotar río abajo, con la mierda
El escritor ¿cómo va hablar de dolor?
si la tinta que fue lágrima lo salvó
Ya solo salgo para sentir algo
vuelve a casa triste Hidalgo
Si no quieres mi daño no vengas a verlo
el espectáculo macabro
Un tonto en la cuerda floja sin foco, en foco de aplausos
si no quieres mi daño, quítate si caigo
Con el cadáver de mi musa he creado un monstruo
preciosamente muerto o preciosamente falso, sin rostro
Solo repite lo de “Si no sabes querer tienes que intentarlo”
el escritor ¿cómo va hablar de dolor?, si la musa que más quiso… (Me quiso)
Solo quedará esa flor que riego con dolor y solo soy yo (solo soy yo)
La quietud del colibrí parado por temor, en una jaula de rencor
Si te dolió el amor, vamos, ábrele la jaula y que vuele libre,
que se pose en otros lirios
Probé de tantos labios que volvía a mi prisión sin barrotes, a mi sentir extraño
Qué precioso su abatir de alas cansado
qué preciosa la muerte del pájaro enamorado
Qué precioso… Sentirse libre… Sentirse atado… Qué precioso…
Contemplo… la libertad del pájaro enjaulado
[Estribillo]
Un tachón sobre la palabra y que no se lea
que nadie vea lo que él teme
Que todos teman lo que él crea
el escritor y su novela, es...
Un tachón sobre la palabra y que no se lea
que nadie vea lo que él teme
Que todos teman lo que él crea
Que todos teman lo que él crea (Lo que crea)
¡Ah! Estribillos de mierda…
Productos adulterados, abrir la puerta y verme a mí colgado
Reconocerme en esos ojos hinchados
Y esa sonrisa que nunca he dibujado,
nunca he conocido (No, no)
Y ¿qué me sabe?, la tristeza, ¿a qué me sabe?
a colillas en el colchón quemado y rímel
Muero joven, dejo un buen cadáver
en todos los poemas me despido porque nunca se sabe
Y ¿qué me sabe?, la tristeza, ¿a qué me sabe?
a vino ácido, a un puñal que se clave y emane
Petróleo negro, denso recuerdo
que me llame y que no habl
- ¿Sí?
- ¿Estás ahí?
-Solo te escucho respirar
-Supongo que con eso es suficiente
Yo soy la etapa oscura de Goya (¡Ah!)
Miguel Hernández, "Nanas de la cebolla"
Dice que escriba cosas alegres,
que sonría todos los findes y yo contesto “No, si ya…”
El último soldado en la batalla
deja el fusil en el suelo y cierra los ojos por los que han caído
Se tumba en un árbol cansado
sabe que el barro es la derrota del olvido
Olvidarte es retratarte
una mancha gris en un lienzo colorido
Acostumbrarte a ser arte
solo soy uno más y por eso escribo, El escritor
[Outro Abuela de Sin H]
Mi nieto, poeta, buenísimo, inteligentísimo, pero te sobran un poquito de pelo, mi amor. La puntita de la barba, puntita de la cabeza, pero ¡qué poeta eres!, ¡y que inteligente! Hay que ver lo que piensa mi niño bonito porque para escribir poesía no hace falta remar, hace falta pensar y tú piensas mejor que nadie que yo conozca ¡Te quiero a partirme en dos cachos!
