Poor Tràmit - Fake Dreams (con Dj Stipe)

Letra de Fake Dreams (con Dj Stipe)

Me apetece fumar, no hay tiempo para más,
comiendo poco y mal, el boom de la nueva ansiedad,
la era de las drogas, dicen "el fin de la coca",
Europa está de broma o la vida es muy puta.

Mi oro dentro de la bolsa hermética,
la gente adicta a los productos de dietética.
¿Contra la estupidez no hay farmacéuticas?
¿Sigue una losa encima en forma de cruz celtica?

Agorafobia como en Copycat, con miedo,
no quiero limusinas mi rap es el metro.
Bájate o sufre, calor como en el Sahara,
ruido como habitaciones del Bagdad.

Les flipa ir al gimnasio, pero no trabajar,
joven lo serás una vez no lo puedes cambiar.
he visto putas en la calle queriendo llorar,
no fui de barrio, recuerdo el calor del hogar.

¿Se cambian decisiones o solo la firma?
la depresión invade al mundo según nos informan
el miedo sabe adoptar muchas formas,
la tele es una puta si, como la vida misma.

Acostumbrados a ser pobres, bueno y una mierda,
la pasta invade mi cabeza, dice no te pierdas
Abandonándome en sus piernas,
dejándome llevar, borrando todo lo que me molesta.

La ola tiene cresta, pero no para mí,
prefiero descansar, la calma de la orilla mami...
el Ford Escort de mis 90,
camping, vacaciones, notas del profe en mi agenda,

Pero soñamos manejar billetes y no somos ricos,
la ilusión se me estampa como un logotipo
la mierda que me espera es demasiado tocha,
ando dejado como el Boli de mi estuche

That's me, supongo que debe ser eso,
delgado con razones de peso.
atrapado en la oportunidad, dejándolas pasar, ¿quien sabe?
la tele te promete la piba y el Hummer.

¿Dónde está esa vida que nos deben? Ayo, call me,
planetas con mi nombre como Paul McCartney.
leyendas como Whitney, problemas como Jackson,
coronas adornándome, el logo de Macson

Lo demás es apariencia, nena, no creas nada.
deja flores en mi puerta como Hanna.
deje atrás mi grupo, un fracaso, piensan,
un amor para mis bros, creando conciencia.

Pero sigo con las pilas cargadas,
he vuelto como el blues en las calles de Nueva Orleans
como coches circulando por Detroit, como Sabina.
mas de cien mentiras y todo termina.

No hay demasiado tiempo, se nos escapa...
No hay demasiado tiempo, arena entre mis dedos.
estoy fumándome lo que me queda,
en el sofá pensando en cómo pesan las cadenas.

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