Hoke - 96ers
Producido por: Atari Hanzo
Letra de 96ers
Yo, Brian Bo, solito por la ciudad.
Porrito de hash, polito de Ralph.
Los tengo otra vez detrás, watching my back.
Esos cerdos tienen sus ojos en mí, como Pac.
No llega al mes, pero es for real,
true shit, na' de corte. Hoodie XL, Tela tactel.
Conseguir la crema, ése es el deporte.
Ice de Los Ángeles y whisky del norte.
Luces y cruces, como en el closet.
Hablado morse, sacando las barras de los bloques.
Tú encuentra dónde y ponte.
Veo la vida en callejones like nombres debajo de nombres.
A mí mi jefe ni me saluda a esa altura
y no sé lo que se factura en jefatura, pero me la suda.
No tengas dudas: si baja a la calle se la dejan pura,
si sube al despacho no es como esas putas.
De la huerta hasta el puerto, de Patraix hasta el Cedro,
de las pistas al centro, de Torrefi hasta el pueblo.
Yes, yo, maratones en metro,
callejones y tornos, esperando el momento.
Por si vienen los cops miran de derecha a izquierda,
parece el Roland Garros, tos' vestidos de Lacoste (Low cost).
Siguen escuchando, no rezando a Dios.
Y mis bros siguen dando vueltas y buscando spots.
Mosva del revés por la lleca como jerga francesa.
No me quito los dolores de cabeza.
Hoy la riñonera pesa, pero le juro que no es mi empresa…
Fumo tangie, gas, banana, fresa,
Suelto barras para que hagas pesas.
Me llevan a calles estrechas, neones y viejas letras japonesas.
Sin plata y con la cadena de plata brillante.
Al lado de mi plata fuman plata en el Carmen.
Lo Fam city tour. Desde el bulevar sur voy.
"Sub boys" en un club ganan sus point.
Niños con los sueños rotos hacen videos y diseños locos…
¡a ver que foto me brinda el hood hoy!
Yo no vivo en Brooklyn. Yo soy de Valencia.
Desde que Allen era un rookie en los Philadelphia.
Camuflarse en la calle dándole vueltas.
Aquí tratar de no ser nadie es la puta ciencia.
