Letra de Malaje (con Klayt)
[Klayt]
Moriste por un trono como Cicerón,
quisiste el podio, pero el podio se te sinceró.
Es otra noche sin cenar, envuelto en depresión,
vuelvo a la oficina y me santiguo, I feel Raekwon
Tu talento no es más que un chollo de ocasión,
la music me lo debe to´, como Griezmann a Simeone.
El Simon Cowell de este puto Talent Show
mi verga tiene baba de algún cerdo que me traicionó, Rock&Roll
Mis barras son barrotes de pole dancing,
mis niños juegan a pintar sus sueños con un lápiz.
Me salgo del circuito, i feel like a “papi”,
el primero entre sus nalgas, pero el último en el ranking.
Puto país de pandereta
con España en la bandera y con Suiza en la cartera.
Es otro facha levantando el brazo que quiere cerrar fronteras.
sí suelto barras, mueren polis y mueren “parguelas”.
Ese niño no ha visto en su vida un coño,
a mí me observan a través de vínculos, telescopios.
Lo malo de ser bueno es que al bueno lo vuelvo malo.
con el diez en la espalda como Armando, Motherfuckers.
[Clasiko]
Descansando en el Generalife
no todos queremos el trono, no generalices.
La C Y La K, hasta que me coman las lombrices.
El disco del año contra tu single, hermana, esto es simple.
Años de carrera igual que Martin Scorsese,
entiendo que to´ lo que hicimos a alguno le escociese
A ti lo que te pica es que ni dios te hizo ni caso.
y que fuera a mi grupo al que escogiesen.
Convences a niñas hablando en inglés,
en la calle no te eligen, es solo por el IG.
A mi hermano le ofrecieron un contrato Nescafé,
¡Pero nah!, “Ya tengo tres ceros en el contactless”.
Volviendo a casa a un taxi,
de la tierra de Julio Anguita, aterricé por Madrid.
Ni Polo, ni Stony, ni IPhone, ni Audi,
mis fans saben que cuido más mis letras que mi outfit.
Dicen que nadie es profeta en su tierra,
y nosotros somos la voz de to´ los currantes del sur.
Si yo no soy nadie, piensa: ¿y tú?,
vamos a hacer historia a lo Wallada, Ibn Zaydun.
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