Rase Tapándari - Espectrofobia en la metrópolis mental (Tú) (con Charly Efe)

Producido por: Stash House

Letra de Espectrofobia en la metrópolis mental (Tú) (con Charly Efe)

[Rase Tapándari]
 Ahora te das cuenta de la mierda que eres,
vete a escribir tus poesías y dramas, cántele a tu ego
Lo mismo de siempre,
que no sabes superarlo con otra persona, que todo te es insuficiente

Y, por ende, una eterna incertidumbre.
la soledad no es llevadera, pero al menos será controlable,
Y tira…
lo difícil que se hace entenderse, hostia.

Mira la ciudad que recorres pensando
en lugar de estar sintiendo, enfermo,
porque el amor será etéreo, pero no psicosomático.
Entenderás de mucho, pero de esto… tu ignorancia hace daño.

No todo es tan complicado, deja de analizarlo.
tu razón no es Dios.
Eres la excepción que confirma la regla que le impones a todos.
No te sientas mal que no eres mejor.

Si las comparaciones son odiosas, no sirven para el amor;
para entender mejor, te jodes: lo perderás
Y nadie te lo dará,
y entonces tendrá valor.

¿Y lo llamarás amor? ¿Lo buscarás como tal?
¿Lo encontraras?
¿O lo solaparás a la persona en cuestión?
porque no sea la suya tu concepción…

Miras a los ojos desde extremos que no pueden separarse en días.
puta jodienda de cabeza y de coraza y de cobarde.
No te camufles de bueno, de sincero
por descargar verdades que te satisfacen.

Las cuentas no cuadran con nadie.
revisa tu haber, a ver, y piensa quién coño eres para hacer balances
¿Quién cojones te has creído que eres, joder?
baja de las putas nubes.

Ni siquiera esto te es legítimo.
te fustigas como método de redención.
Estarás contento, ya estás viviendo
porque estás jodido y estás jodiendo.

Notas como una telaraña tirante
y una cara que grita y se contorsiona en ese enjambre de emociones.
Será siniestro, pero lo prefieres al frío.
te tiras de los pelos.

Abres los ojos y te sientes por primera vez verdaderamente loco.
te deshaces como en el lecho de muerte.
Agonizas como un nihilista sin nadie a quien dirigirse.

solo con su empatía…
Es lo que tiene cruzarse con otra alma desvalida.
Es lo que tiene no creer en las coincidencias.

[Estribillo]
Ahora te das cuenta de que es tarde,
del tiempo baldío lamentándote.
Que para sanar primer has de cansarte de tu enfermedad.
que si escribir es como el aire, no puedes limitarte a hablar de males

O vivirás de males,
buscando quién te haga verter la tinta, toserás tu sangre.
Cuadernos al estante y miedos al horizonte.
sucumbirás a tu propio arte.

[Charly Efe]
Te escondes con la puerta abierta,
es tu vida en alerta, estúpida conciencia.
Partidas impertérritas, soñarás quimeras.
acabarás cuadrando puzzles con las métricas.

Se fue sin más, el cuadro en la pared de tus grietas
la vista atrás, las ganas de rodar por la escalera.
¿Sabes de mujeres que no esperan?
¿de veras crees que puedes detener la primavera?

Lleno de preguntas, la vida sin respuestas
estás más buena tú que tu ausencia, no hay problema
Colgado de la luna qué importa la Tierra.
desiertos en tus ojos, agua en la Sierra.

Poemas que no ven el horizonte,
tú bajo la piel del hombre, como Caronte.
Les das lo que transciende, se quedan con el molde.
tu tiempo detenido en el Big Ben de Londres.

Caminan como fiambres, ¡míralos tan grises!
cuando su suerte es una burla de los dioses.
Volver a decir adiós es desperdiciarse,
ya ganaste estos juegos del hambre.

Con Stash House y con Rase, fases.
Sigues en el mismo sitio dónde la encontraste.
Tristemente escribiendo para nadie.
amor y odio en la acuarela de contrastes.

Copy pastes, angustias, embustes.
tienes ya menos colores que Kieslowski.
La vida, una mezcla entre ocres que se funden.
viene el tren inspiración, no está esperándote.

Vas a perder hasta los topes.
un mínimo exigible cuando vuelques.
Todo está bien, repítelo constantemente
hasta que tu conciencia choque con tu psique.

Te doy una semana con Ulises.
que te vaya bien, amigo, en tu viaje irresistible.
Pájaros dispersos en la sien.
tu cora a cien, la libertad entre barrotes.

Amor en bancarrota, soledad codificada.
Desposeído de materia encontrarás el alma.
Todos tus miedos debajo de la cama.
Libros por abrir, algunas cartas.

(Sample de Atahualpa Yupanqui)
El yo. El yo del hombre, siempre es un poco enemigo de multitudes, que es cuando el individualismo triunfa, se impone. Puede ser. Si eso pasa en la guitarra, acierto un poco en lo que voy diciendo. La guitarra -cuando ve que la persona todavía no está preparada para entender lo cósmico, la consustanciación entre el misterio de la guitarra y el anhelo silencioso… el vehemente anhelo del hombre de decir algo o de encontrar algo que le ayude-, si no está parejo el asunto, la guitarra se queda callada y lo deja en el aire, como diciendo: no entiendo ese idioma.

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