Ghostpell - Breakfast at Pyrex

Producido por: Ghostpell

Letra de Breakfast at Pyrex

[Intro]
Straight music.
The name of this album is Olga Korbut
and I'm your host: Ghostpell.


Soltó la maleta y fue direct
a evaporar la keta en el Pyrex.
Wiggas praying: "mic check".
Pay my check and aire, o twilights and nightmares

Yo soy más gótico que San Maclou, más punk que John Ritchie,
both underground, and "die bitches".
Conmigo viaja más que un embajador,
estuvo entre las nubes ahora sube y baja como un pájaro.

Esa piba screams like a banshee, ¡oh shit!
Huele a Amarille de Givenchy.
¿Que tu camello te trata de usted?
A mí me guiña el ojo la pava que cobra en El Club del Gourmet.

¿Qué día es hoy? Porque I feel destroyed.
Yo tengo torque, mucho más motor que Detroit.
¿Ves, Perséfone? Te pensé en joder, pero desentoné,
vente con tres, es que es Pentecostés, que él lejos te costee.

Disfrutando del viaje, ¿uh?
Enjuague bucal y putas del lenguaje.
Siento pena por ti, viento ven a por mí.
¿Rapera y mujer? ¿Sup girl? ¿Tú sabes quien es Kool Herc?

Anoche consulté mi score
bajo la blusa de mi Terpsichore, tell me more.
Tormenta de arena porque viene del sur
and fuck veterans, I'm still better than you.

Saturas esa puerta y check, para que hay lista.
Naturaleza muerta y ves paracaidistas.
Factúrame a la cuenta, ahora, ¿qué administras?
Yo solo una presidenta, pero muchas ministras.

¿Extractos del banco o extractos de plantas?
Detractor de tantas mierdas con que cantas.
Tú tienes la Snow Beach, modales y skills vagos,
pero mi flow, bitch, no te vale tres mil pavos.

Sólo voy si hay baile,
high heels, mucho gloss y eyeliners.
Se pinta como una puerta y te insta a entrar.
pero en persona, dista, está muy distinta en el Instagram.

El hormigón te presiona, medio millón de personas
te marcan pautas, altas como a un astronauta.
Yo soy un borde relleno de queso como el Pizza Hut,
tú quieres eso y she thinks I'm hot.

En la música, imperan unos proxenetas
que van en limusina con algún chocho detrás,
pero quedan unos pros en letras,
te riman en la esquina y determinan en la colchoneta.

Mano de santo, tacones altos,
argot de asalto, hardcore de asfalto, marco en abstracto.
Europeo desembarca en New York, me creo John Smith,
I'm a gun myth, like I blow a spliff with the gold teeth.

Otro Throwback Thursday.
Antes duros vaqueros ahora Brokeback Mountain.
Llaman a Sherlock, pero el Death Clock is counting,
miran al LED: hay red dots and blood fountains.

Solía hacer viñetas en las servilletas y matar tus letras.
Son straight fakes como David Guetta.
Sólo vi monadas con mi limonada, no dijimos nada.
Paseo tequila en la ley seca.

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